tão
pequenina
quer
ser bailarina.
Não
conhece nem dó nem ré
mas
sabe ficar na ponta do pé.
Não
conhece nem mi nem fá
Mas
inclina o corpo para cá e para lá
Não
conhece nem lá nem si,
mas
fecha os olhos e sorri.
Roda,
roda, roda, com os bracinhos no ar
e
não fica tonta nem sai do lugar.
Põe
no cabelo uma estrela e um véu
e
diz que caiu do céu.
Esta
menina
tão
pequenina
quer
ser bailarina.
Mas
depois esquece todas as danças,
e
também quer dormir como as outras crianças.
Olho
d'água
Havia na floresta um grande formigueiro, que com o passar do tempo tornou-se uma grande colônia.
As formigas que ali moravam eram as
guardiãs daquele lugar. Sempre unidas, lutavam com bravura para apagar os
incêndios que aconteciam, principalmente na época da seca.
Devido à escassez de água elas criaram um
reservatório e sempre estavam de sobreaviso.
Certo dia, perceberam que havia um foco de
fogo próximo às suas moradas. Imediatamente, saíram correndo mata adentro para
conter as chamas, usando todos os recursos. Gastaram até a última gota. O vento
soprava cada vez mais forte e as labaredas se aproximavam rapidamente.
Percebendo a gravidade da situação, voltaram correndo para suas casas tentando
se proteger. As chamas foram devastadoras e queimaram todas as árvores e
animais que ali habitavam. Pobres formigas também morreram por causa do calor e
da fumaça que inalaram. Houve um grande silêncio na floresta, a mãe natureza
vendo tamanha destruição e perda das formigas guerreiras, ficou comovida. Após
essa situação, transformou o formigueiro em olhos d'água cristalinos, surgindo
assim novas nascentes de rios e riachos que percorrem por toda a terra até os
dias de hoje.
BRADBURY,
Ray. Fahrenheit 451. tradução: Cid Knipel. 3.ed. São Paulo: Globo, 2020.
p.134-136
[...]
Sabe, eu tive um sonho uma hora atrás. Deitei para tirar uma soneca e sonhei
que você e eu, Montag, entramos em uma violenta discussão sobre livros. Você
espumava de raiva, gritava canções para mim. Eu aparava calmamente cada
investida. O poder, eu disse. E você, citando o doutor Johnson, respondeu:
"O conhecimento vale mais que o poder!". E eu disse: "Bem, meu
caro rapaz, o doutor Johnson também disse que "Nenhum sábio no mundo
trocará uma certeza por uma incerteza". Fique com os bombeiros Montag,
Tudo o mais não passa de um caos sinistro!
[...]
-
E você disse, citando: "A verdade virá à luz, o assassinato não ficará oculto
por muito tempo!". E gritei, bem-humorado: "Meu Deus, ele só está
falando do seu cavalo!". E ainda: "O Diabo é capaz de citar as
Escrituras para atingir seus fins". E você gritou: "Esta época preza
mais um idiota engalanado do que um santo em farrapos na escola da
sabedoria!", e eu sussurrei suavemente: "A dignidade da verdade se
perde no excesso de protestos". E você gritou: "As carcaças sangram À
visão do assassino!". E eu disse, acariciando sua mão: "O quê, eu lhe
provoco estomatites?". E você gritou, estridente: "Conhecimento é
poder!" e "Um anão nos ombros de um gigante vê mais longe que os
dois!", e eu resumi minha opinião com rara serenidade interior: "A
insensatez que consiste em tomar uma metáfora por prova, uma verborragia por
uma fonte de verdades capitais, e a si mesmo por oráculo, é inata em nós",
disse certa vez o senhor Valéry.
[...]
- Ah, você ficou morto de medo - disse Beatty -, porque eu empregava um recurso terrível, usando os mesmos livros a que você se apegava, para rebater cada uma de suas cartadas, cada ponto! Que traidores os livros podem ser! Você pensa que eles o estão apoiando, e eles se viram contra você. Além disso, outros podem usá-los e lá está você, perdido no meio do pântano, em um grande atoleiro de substantivos, verbos e adjetivos. E bem no fim do meu sonho, cheguei com a Salamandra e disse: "Vem comigo?". E você subiu e voltamos para o posto de bombeiros em beatífico silêncio, tudo de volta à paz. Beatty soltou o pulso de Montag, deixou a mão cair frouxa sobre a mesa. "Tudo está bem quando tudo acaba bem."
- Posso fazer uma pergunta? Há quanto tempo você trabalha como bombeiro?
-
Desde os vinte anos. Dez anos atrás.
-
Você nunca lê nenhum dos livros que queima?
Ele
riu.
-
Isso é contra a lei!
-
Ah, é claro.
-
É um trabalho ótimo. Segunda-feira, Millay; quarta-feira, Whitman; sexta-feira,
Faulkner. Reduza os livros às cinzas e, depois, queime as cinzas. Este é o
nosso slogan oficial.
Caminharam
ainda mais um pouco e a garota disse:
-
É verdade que antigamente os bombeiros apagavam incêndios em vez de começá-los?
-
Não. As casas sempre foram à prova de fogo, pode acreditar no que eu digo.
-Estranho.
Uma vez me disseram que, muito tempo atrás, as casas pegavam fogo por acidente
e as pessoas precisavam dos bombeiros para deter as chamas.
Ele
riu.
Clarisse
olhou rapidamente para ele.
-
Por que está rindo?
-
Não sei. - Ele começou a rir de novo e parou. - Por quê?
- Você ri quando não digo nada engraçado e responde na mesma hora. Nunca para para pensar no que eu digo.
A
ciranda rodava no meio do mundo,
No
meio do mundo a ciranda rodava.
E
quando a ciranda parava um segundo,
Um
grilo, sozinho no mundo, cantava...
Dali
a três quadras o mundo acabava.
Dali
a três quadras, num valo profundo...
Bem
junto com a rua o mundo acabava.
Rodava
a ciranda no meio do mundo...
E
Nosso Senhor era ali que morava,
Por
trás das estrelas, cuidando o seu mundo...
E
quando a ciranda por fim terminava
E
o silêncio, em tudo, era mais profundo,
Nosso
Senhor esperava... esperava...
Cofiando
as suas barbas de Pedro Segundo.
